Duas horas de uma madrugada qualquer.
Nos fones de ouvido, Phil Anselmo berrava. O quarto, totalmente escuro, era
preenchido por um vazio desesperador. As lembranças vinham, uma a uma, feito
flechas, prontas pra ferir, mas ele se esquivava. ‘Fugia’ é a palavra mais
certa. O medo daquelas flechas era tão grande que ele podia correr mais rápido do que elas voavam. Se escondia atrás de doses de conhaque, embaixo das últimas
noites, que nem pareceram tão ruins. O peito batia rápido, as flechas passavam
muito perto, os esconderijos o deixavam muito exposto, as pernas davam sinal de
cansaço.
Se levanta, um remedinho vai lhe acalmar,
mas, cuidado, garoto! Não distraia-se tão fácil... DOR.
Uma flecha bem no meio do peito. Fatal.
